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Hélène, 67 ans, et le calme de l’après Hélène n’a jamais duré du genre à bien se plaindre. Dans la vie, elle a traversé correctement des tests : la maladie de son père, l’éducation de ses trois enfants dans une temps où doigt de personnes travaillaient à bourré temps, les années de désintéressement pour rembourser la maison. Mais ce qui l’attendait derrière la retraite, elle ne l’avait pas prévu. À soixante-sept ans, veuve durant deux ans, elle vivait dès maintenant seule dans la domicile familiale, dans une petite commune parallèle à perpignan. Et pour la première fois sur des décennies, le vacarme l’enveloppait, non de façon identique à bien un bien-être, mais de la même façon qu'un mur. Les enfants avaient leur vie. Ils appelaient, bien sûr. Ils venaient de temps à bien autre le dimanche. Mais les évènements s’étaient vidées de nature. L’horloge rythmait des déplacements répétés, des mémoires qu’on stoppe de trop convoquer. Il y avait les albums exemples, les electroménager chargés d’histoires, les bibelots qu’ils avaient conçus ensemble. Mais il n’y avait plus de présence vivante. Hélène n’en parlait à personne. Elle disait que tout allait bien. Elle disait surtout ce qu’on attendait d’elle. Un matin, elle fit un dessein étrange. Elle se trouvait dans une fonds vide, au sol carrelé, et son mari lui tendait une chemise cassée. Il ne disait rien, mais son regard était lourd de dépit. Elle s’éveilla bouleversée, le cœur en vrac. Ce à brûle-pourpoint revint trois fois en deux semaines. Elle chercha une motivation cervelle, se amené que c’était le manque, l’absence. Mais elle n’arrivait pas à bien s’en énoncer. Elle en parla à bien sa voisine, qui lui suggéra une interprétation visionnaire. Puis, presque à mi-voix, elle ajouta : “Tu sais… tu pourrais tenter la voyance, même une courte consultation. Ça ne fait pas de ironie. ” Hélène n’avait jamais envisagé une telle chose. Elle croyait en Dieu, à bien sa manière, mais elle n’était pas du style à bien téléphoner à. Pourtant, ce soir-là, seule devant son ordinateur, elle chercha. Elle évita les sites extrêmement clinquants, ce que promettaient des miracles pour 10 euros. Et puis elle tomba sur un formulaire sobre, sans chichis. Ce qui l’intrigua d’abord, c’est qu’il n’y avait rien à répandre. Pas de carte bancaire, pas d’inscription. Juste un numéro à allumer, avec un rabais propre, rémunéré instantanément sur la facture téléphonique. Cela la rassura. Elle n’avait pas force attractive de s’engager, d'engagement expliquer un modèle. Elle voulait juste… aimer une voix. Elle hésita quelques instants, le téléphone en main. Puis elle appela. Une sirène, puis une voix masculine, alternative, posée, presque familière. L’homme se présenta. Il lui demanda de quelle façon il pouvait l’aider. Hélène bredouilla quelques informations. Elle parla du abruptement, du vide, du sentiment qu’il y avait “quelque étape qu’elle ne comprenait pas”. Il ne l’interrompit pas. Il l’écouta. Et à partir du moment ou il prit la instruction, ce a été sans emphase. Il lui parla d’un lien non achevé, d’un message resté en suspens entre elle et son mari. Il lui formulé que la chemise brisée pouvait représenter jolie voyance le personnalisation du destin suspendu, de ce qui n’avait pas duré présenté, ou logé. Il évoqua l’idée d’un deuil émotionnel pas encore extrêmement traversé, d’une mémoire qui attendait d’être libérée. À pas de instant, il ne lui promit quoi que ce soit. Mais ses visions résonnaient étrangement rapide. Elle se surprit à pleurer. Pas de acerbité, mais d'apaisement. Elle raccrocha au ligne d’une quinzaine de minutes. C’était court, mais intense. Elle ne se sentait pas transformée, ni “guérie”. Mais elle sentait que quelque chose s’était déplacé. Ce objectif n’était plus une intimidation, mais une information. Une proclamation à réaliser l'apaisement. Les occasions suivants, elle continua sa pratique. Mais elle avait retrouvé un fil. Elle parla plus fréquemment à bien ses enfants, même si c’était bref. Elle reprit un carnet délaissé dans un tiroir pour façonner ses pensées. Et précisément, elle se sentit moins coupable de ses coups de déprime. Elle s'aperçut que demander un doigt de limpidité, même par une ligne téléphonique, n’était ni une faiblesse, ni une faute. Depuis, Hélène n’a pas fait de la voyance un coutume. Mais elle sait que cette porte existe. Qu’en cas de brouillard, elle peut l’ouvrir. Sans avoir à transvaser un formulaire, sans harmoniser son numéro de carte. Juste avec sa voix, et ce objectif d’être entendue. Et dans un monde bruyant, cette simplicité-là vaut de l’or.